Epilogue·尾声（1/2）

金色的碎片还在下落。

有几片挂在了谢无争的睫毛上，随着他眨眼的动作轻轻颤动，折射出细碎的光斑。

他没有去擦。

主持人在说着什么，声音从远处的音响系统里传来，因为距离和场馆的回音而变得模糊不清，大概是在念赞助商的名字，或者是在邀请他们合影。

谢无争听不太真切。

不是刻意屏蔽，是大脑已经开始自动降频了。

长达四个多小时的高强度运转，让他的神经系统像是一台过热的服务器，在比赛结束的那一刻，强制进入了低功耗模式。

结束了。

真的结束了。

他感觉到有人在拽他的袖子。

是小张。小张手里拿着一块金色的绶带，正踮着脚往他脖子上挂。

“Mirror，低头。”小张的声音有些急切，“你太高了，我够不着。”

谢无争微微弯下腰，绶带搭在后颈上的触感冰凉，带着一股新布料特有的化学纤维味道。

旁边，东明正抱着奖杯不撒手，卫星站在东明后面，双手插兜，脸上的表情很淡，但鼻尖泛着红。

韩游正在被一名外国记者拉着合影，他整个人僵得像个木头桩子，笑容比哭还难看。

贺山越站在队伍最边缘的位置，双手紧紧攥着绶带的两端，低着头，像是在看自己脚尖上沾着的一小片金色碎片，他的肩膀还在轻微地抖动。

谢无争侧头看了林锋一眼。

那种名为“赢了”的实感，其实并没有在举杯的那一刻降临。

它是慢慢渗透的，像是一杯热水被倒进了冰凉的胃里，暖意从最深处一点点向外蔓延，经过胸腔，经过喉咙，最后抵达眼眶。

不能哭。

在这么多人面前，不能。

谢无争垂下眼帘，将那股热意压了回去。

摄影环节持续了大约十五分钟。

当场馆内的灯光重新亮起，那种属于比赛的、带着荷尔蒙和火药味的热烈氛围开始逐渐消散，取而代之的是一种更加日常化的嘈杂，工作人员开始拆卸设备，保洁人员推着垃圾桶走过过道，远处有人在用对讲机确认着什么。

YS全员被引导着走下舞台，穿过那条他们在赛前走过无数次的通道。

在没有聚光灯的地方，在没有摄像机的角落，紧绷了整整四个小时的那根弦，终于开始一点点松弛。

东明是第一个垮掉的，他走着走着，脚下一软，整个人直接往旁边的墙壁上靠了过去，后脑勺磕在冰冷的水泥墙上，发出一声闷响。

“我不行了。”东明闭着眼睛，“我的灵魂已经飞走了，你们看到的只是一具行走的尸体。”

“行走都算不上。”卫星从他身边路过，也没停下来搀扶的意思，“你这叫倚墙发呆。”

“你就不能说点人话吗？”东明有气无力地反驳，“我为这个冠军流了三斤汗，掉了两斤肉，嗓子都喊破了。”

“你那是吃烤肉时油溅的。”

“滚。”

谢无争走在队伍的中间偏后的位置，林锋在他左前方半步远的地方。

两人之间没有说话，但步伐极其默契地保持着同步。

左脚，右脚。

左脚，右脚。

回酒店的路上，车厢里很安静。

不是那种压抑的安静，而是一种所有人都累到了极点，连说话的力气都省下来的安静。

林锋靠在椅背上，头发被汗水浸透后又被空调的暖风吹得半干，翘成了乱糟糟的形状，有几缕贴在额前，遮住了半只眼睛。

他没有去理。

谢无争伸出手，帮他把那几缕碎发拨到一边。

手指触碰到林锋额前皮肤的瞬间，指腹感受到了一层还没完全干透的薄汗。微凉的，有些黏。

林锋没有睁眼，也没有躲开，只是嘴角动了一下，那个弧度小到几乎看不出来。

“手凉。”林锋哑着嗓子说了一句。

“嗯。”谢无争没有收回手，反而将掌心覆上了林锋的额头，试探了一下温度，“没发烧。”

“我像是会发烧的人吗？”

“你是会逞强到发烧了都不说的人。”

林锋这次没有反驳，他翻了个身，把脸转向谢无争这边，半张脸埋在椅背的缝隙里，只露出一只眼睛。

那只眼睛看着谢无争。

布满红血丝的，带着深重疲惫的，但又异常清亮的桃花眼。

“谢无争。”

“嗯？”

“我们赢了。”

我们赢了。

这四个字从他嘴里说出来，比刚才在舞台上举起奖杯的那一刻，更加真实。

谢无争看着那只露在外面的眼睛，看着里面倒映出的自己的脸，笑了起来，那个弧度，在车厢昏暗的灯光下，在只有两个人能感知到的距离里，显得格外柔软。

“嗯。”谢无争的声音很轻，“我们赢了。”

林锋的那只眼睛弯了一下，然后重新闭上了，他伸出一只手，在两人之间的座椅缝隙里摸索了一下，抓住了谢无争搭在膝盖上的手。

手指交缠，掌心相贴。

林锋的手依然有些凉，指节因为长时间的操作而微微红肿。

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